lunes, 6 de mayo de 2013

Arturo y su primera acampada.


Con  doce  años  Arturo  va  a  acampar  al  medio  de  ninguna  parte,  es  la  primera  vez  que  le  llevan  y  está  entusiasmado.  Necesita  ayuda  para  armar  su  carpa  que  se  pone  rebelde  y  lo  hace  sudar  negándose  a  dejarse  manipular.  Mientras  arman  el  campamento  vuelve  a  llover,  lo  ha  venido  haciendo  toda  la  semana  y  casi  suspenden  la  salida  aunque  como  no  ha  caído  mucha  agua  decidieron  que  no  suspendían  la  acampada.  Se  apuran   a  cavar  las  zanjas  que  rodearan  a  las  carpas  y  evacuaran  parte  del  agua  e  instalan  un  toldo  que  les  mantenga  secos  y  de  sombra  si  el  sol  se  decide  a  salir,  cosa  que  hoy  ya  no  pasara,  el  cielo  se  cierra  mas  y  llueve  mansamente.

Hay  que  prender  fuego  para  calentar  agua  para  matear  y  donde  cocinar  la  cena.  Tras  dos  horas  de  intentarlo  no  han  conseguido  fuego,  la  leña  está  muy  mojada  y  no  prende,  ni  echando  aceite,  nafta  no  tienen,  y  casi  no  les  queda  diarios.  Bueno,  sin  fuego  será  una  mala  noche,  mañana  levantamos  campamento  y  volvemos,  así  no  se  puede  acampar,  el  fuego  es  necesario,  punto.  Nadie  ha  pedido,  a  Arturo,  su  opinión,  ni  se  han  acordado  de  él,  cuando  este  escucha  que  sin  fuego  no  hay  campamento  se  levanta  y  sale  de  debajo  del  toldo,  a  lo  lejos  hay  un  monte  de  Eucaliptus,  hacia  ahí  se  encamina  con  todos  mirándole  sin  saber  que  se  propone.  Casi  le  pierden  de  vista  debido  a  la  lluvia,  le  ven  regresar  abrazando  un  montón  de  ramas  y  opinan  que  ha  sido  en  balde,  esta  tan  mojada  como  la  que  hay  en  el  campamento,  es  inútil,  no  conseguirá  prender  fuego.  Arturo  arruga  hojas  de  diario,  sobre  estas  pone  unas  ramitas  muy  finas  de  eucaliptus,  cruzadas  para  que  haya  buena  oxigenación,  cuando  amagan  a  prender  sopla  y  pone  más  ramitas,  sin  atorar,  la   llamita  es  tímida,  es  un  fueguito  bebe,  necesita  mimos  y  Arturo  la  mima,  pone  más  ramitas  finas,  siempre  de  eucaliptus  y  espera  a  que  prendan,  va  poniendo  más  ramas  y  pone  ramas  más  gordas  cerquita  para  que  el  fueguito  las  vaya  secando,  en  media  hora  tiene  una  hoguera  de  las  buenas,  la  leña  crepita  y  él  se  seca  sentado  junto  al  fuego.  Todos  opinan  que  es  cosa  de  Mandinga,  Arturo  sabe  el  secreto  del  eucaliptus:  su  madera  prende  aun  mojada  porque  repele  el  agua,  solo  se  moja  superficialmente,  no  se  empapa.  Mandinga  nada  tiene  que  ver.

Son  todos  hombres  menos  Arturo  y  otro  chico  de  catorce  años,  los  únicos  dos  no  autorizados  a  usar  armas  de  fuego.  Arturo  descubre  rápido  que  el  otro  chico  es  un  vago  que  no  está  ni  ahí  con  caminar  e  intentar  cazar  algo,  llega  al  extremo  de  decir  que  se  queda  pescando  cuando  en  sus  líneas  no  hay  anzuelo,  las  tira  al  agua  para  disimular  y  negarse  a  salir  al  campo.  Arturo  se  va  solo,  antes  le  dicen  que  no  se  meta  en  el  bosque  de  álamos,  debe  evitarlo  a  toda  costa,  por  lo  demás  que  vaya  donde  quiera  y  que  vuelva  antes  de  oscurecer.  Con  una  chumbera  del  5,5  poco  se  puede  hacer  y  lo  sabe;  corretea  perdices  infructuosamente,  las  liebres  ni  se  inmutan  como  si  supieran  que  con  eso  no  les  hace  ni  cosquillas.  Se  recuesta  al  rio,  hay  patos,  están  a  tiro,  pero  si  les  da  caerán  al  agua  y  la  corriente  es  fuerte  en  esta  zona.  Sigue  caminando  y  se  lleva  un  susto  de  los  buenos  cuando  un  Carpincho  ladra  y  se  zambulle  en  el  agua,  el  corazón  le  va  a  mil  por  hora,  que  julepe.  Es  hora  de  dar  la  vuelta,  el  monte  se  espesa  y  las  espinas  hacen  estragos.

En  un  arbolito  que  crece  en  el  límite  del  monte  con  la  pradera  ve  un  águila,  está  a  unos  buenos  cuarenta  metros,  toca  acercarse  y  se  acuesta  empezando  a  reptar  entre  el  pasto,  los  abrojos  y  algún  yuyo,  el  cree  que  lo  hace  bien,  el  águila  le  deja  acercarse  riéndose,  menudo  cazador  mas  inofensivo.  Arturo  se  arrastra  decidido  a  conseguir  estar  a  diez  metros  y  bajarla  de  un  chumbazo.  El  Aquila  le  va  a  dejar  hasta  apuntar,  antes  de  volar  y  dejarlo  frustrado.  Faltan  cuatro  metros,  traspira,  lleva  casi  media  hora  convertido  en  víbora,  le  duelen  los  brazos  y  las  piernas,  pero  va  a  conseguirlo.  Apunta,  la  postura  es  mala,  no  consigue  fijar  la  mira  y  ve  como  el  águila  se  eleva  batiendo  las  alas  poderosamente.  Era  difícil  conseguirlo,  muy  difícil,  no  pasa  nada,  a  seguir  intentándolo.  Una  perdis  le  sale  entre  los  pies  haciéndole  dar  flor  de  salto,  a  este  ritmo  el  corazón  no  le  aguanta.  Corre  una  mulita  que  zafa  metiéndose  en  una  cueva,  no  mete  la  mano,  la  deja  en  paz. 

El  bosque  de  álamos  lo  mira  retador,  ¿ que,  serás  un  niño  bueno  o  me  visitaras?  La  verdad  es  que  Arturo  considero  seriamente  ignorar  al  bosque  de  álamos,  seriamente,  claro  que  pudo  más  la  curiosidad  y  se  metió  de  lleno.  Troncos  rectos,  de  circunferencias  similares,  copas  que  se  tocan  y  mucha  hojarasca  en  el  suelo,  casi  ninguna  rama  caída.  No  ve  animales  ni  nada  que  explique  por qué  no  debería  estar  ahí,  que  cosa  más  rara,  estos  adultos  son  barbaros,  no  hagas  esto,  no  hagas  aquello,  cuidado  ahí  y  así  todo  el  tiempo;  no  entres  al  bosque  de  álamos,  ahí  vive  el  hombre  de  la  bolsa,  ja ja  ja,  que  risa.  El  primer  picotazo  fue  en  la  nuca  y  dolió,  ¿qué  me  pico?  El  segundo  en  la  cara  fue  de  los  que  hacen  época  y  de  repente  estaba  rodeado  de  mosquitos  voraces  que  lo  picaban  hasta  traspasando  la  ropa.  Hordas  y  hordas,  una  invasión  a  la  Tierra  en  toda  regla,  aggggggggggg,  hasta  se  los  tragaba,  no  podía  respirar.  Van  a  matarme  y  a  la  humanidad  entera,  es  el  fin  del  mundo,  son  miles  de  millones;  considera  saltar  al  rio,  sabe  que  nadando  es  muy  flojo  y  desecha  la  idea,  camina  hacia  el  campamento  dándose  manotazos,  tragando  enemigos,  colaborando  con  la  defensa  cerrada  de  la  tierra;  para  cuando  llega  al  campamento  le  siguen  millones  de  mosquitos,  el  es  una  roncha  sola  y  todos  juntan  bosta  para  tirar  al  fuego  y  ahuyentar  a  los  mosquitos.  Un  desastre.  Arturo  se  desnuda  y  se  mete  en  el  rio  buscando  aliviar  el  ardor  de  la  piel,  no  lo  matan  porque  todavía  es  un  guacho,  pero  hay  que  hacer  caso.  ¡Carajo!

Arturo  pesca  dos  días,  pasa  metido  en  el  agua  o  poniéndose  barro  por  todo  el  cuerpo.  Solo  se  queda  con  las  tarariras  o  bagres  grandes,  los  otros  los  devuelve  al  agua.  Nadie  le  habla,  están  enojados  con  él,  desobedeció,  no  es  fiable,  en  un  campamento  de  cazadores  hacer  caso  y  ser  fiable  es  primordial  para  evitar  accidentes.  Le  requisan  la  chumbera,  otra  forma  de  castigo,  solo  le  quedan  los  aparejos  y  los  anzuelos.  Descubre  que  más  abajo,  en  el  rio,  viven  unos  lobitos  de  rio,  especie  en  peligro  de  extinción  y  se  guarda  la  información,  pasa  horas  mirándoles  hasta  que  ve  a  las  crías.  Son  súper  simpáticas  y  muy  curiosas.  Arturo  cree  que  mamá  loba  sabe  que  el  esta  espiándoles  pero  hace  como  que  no  sabe,  un  acuerdo  extraño:  vos  miras  pero  me  guardas  el  secreto,  algo  así.

Los  hombres  hablan  y  deciden  levantarle  en  parte  el  castigo,  volverán  a  dirigirle  la  palabra,  hay  que  recordar  dijo  uno,  que  prendió,  el  fuego  cuando  nosotros  no  fuimos  capaces.  Arturo  sabe  que  metió  la  pata  y  se  aguanta,  podría  ser  peor:  que  no  le  trajeran  mas,  eso    sería  terrible.  Pide  permiso  para  ir  a  la  laguna  y  le  dejan,  mañana  temprano  arranco,  me  llevo  algo  para  comer  y  vuelvo  al  atardecer,  todos  de  acuerdo. 

Se  moja  los  pantalones  con  el  pasto  mojado  por  el  roció  que  cayó  durante  la  noche,  la  laguna  esta  en  medio  de  la  pradera,  camina  mirando  unas  lechuzas,  siente  unos   tiros,  suenan  a  calibre  grueso,  mas  tiros  lo  ponen  tenso  y  ver  aparecer  a  un  búfalo,  ¿qué  hace  un  búfalo  acá?  No  ayuda  a  relajarlo.  No  hay  lugar  adonde  correr  ni  es  más  rápido  que  ese  bicho,  se  tira  al  suelo  y  se  aplasta  contra  la  tierra  y  la  siente  retumbar  castigada  por  las  pezuñas  que  la  baten  poderosas.  El  cazador  que  rezaba  para que  el  niño  le  diera  línea  de  tiro  apreta  el  gatillo,  mueve  el  cerrojo,  da  un  paso  a  su  derecha,  apunta  y  apreta  el  gatillo,  mueve  el  cerrojo,  da  otro  paso,  apunta  y  apreta  el  gatillo,  mueve  el  cerrojo  sabiendo  que  o  está  muerto  el  búfalo  o  muere  el  niño  y  le  ve  desplomarse  a  nada  del  niño  tumbado.  Cerca,  demasiado  cerca  y  sabe  que  esos  tres  tiros  no  los consigue  nunca  más  en  su  vida.  Los  búfalos  cruzaron  desde  Brasil,  en  la  última  sequia  y  les  dieron  el  dato  de  que  andaban  por  estos  lados,  ¿de  dónde  salió  el  niño?  Inteligente  medida  tirarse  al  suelo,  habría  tenido una  oportunidad,  si  corre  lo  embiste  y  yo  no  habría  tenido  línea  de  tiro  despejada.

Para  Arturo  ver  el  búfalo  muerto  a  menos  de  cinco  metros  es  increíble,  debe  pesar  una  tonelada.  El  cazador  llega  hasta  él,  le  palmea  la  espalda  y  lo  felicita,  su  rifle  es  artesanal,  la  mira  combinada,  de  las  caras,  furtivos,  ahora  me  codeo  con  furtivos,  genial,  voy  mejorando.  Agradece  la  ayuda  y  se  va  al  campamento,  los  tiros  se  habrán  escuchado,  estarán  preocupados.  Estaban,  si,  furtivos,  cazando  búfalos,  no  nada,  me  saludaron  y   ya  está,  igual  esta  vez  tienen  permiso.

El  ultimo  dia  Arturo  cruza  temprano  el  rio  en  la  canoa,  le  dejan  y  se  van  a  revisar  unas  redes.  Arturo  quiere  explorar  unos  sangradores  que  le  han  dicho  que  otros  años  daban  buena  pesca.  Los  sangradores  no  llegan    a  ser  arroyo,  son  zanjas  que  ha  ido  cavando  el  agua  buscando  el  camino  al  rio,  los  hay  más  anchos  y  profundos  y  menos.  Elije  uno  grandecito  y  tira  las  cuerdas,  lleva  una  hora  más  o  menos  cuando  empieza  una  balacera  infernal.  Se  mete  en  el  sangrador,  las  paredes  de  tierra  la  protegen  de  las  balas  que  le  silban  por  encima.  Cae  en  la  cuenta  de  que están  tirando  al  blanco  justo  hacia  donde  esta  él,  si  grita  no  le  escucharan,  solo  le  queda  esperar  que  se  cansen  o  gasten  todas  las  balas.  Y  quietito  ahí,  sin  moverse  para  nada.  Se  recuesta  en  el  barro  y  se  duerme  de  puro  aburrido.

Alguien  se  acuerda  de  Arturo  y  pregunta  donde  para,  pues,  del  otro  lado  del  rio.  Gritos,  dejen  de  tirar,  ¡paren  carajo!  Vamos  a  buscarlo,  la  canoa  hace  varios  viajes  y  se  dispersan  buscándole,  le  llaman  pero  no  contesta.  El  que  lo  encuentra  cree  que  está  muerto,  siente  un  alivio  inmenso  cuando  le  ve  abrir  los  ojos.  Vuelven  al  campamento  en  sucesivos  viajes  de  la  canoa,  empiezan  a  desmontar  pero  se  paran  y  todos  miran  a  Arturo  que  lucha  con  la maldita  carpa  que  no  quiere  dejarse  desarmar,  Arturo  nota  el  silencio  y  ve  que  le  miran,  no  entiende  que  pasa  pero  se  lo  explican  rápido:  no  puede  contarle  al  padre  lo  de  la  balacera,  los  mata.  Tendrá  que  ocultárselo,  es  muy  grave  lo  que  paso  y  también  lo  es  mentirle  al  padre,  ¿vaya  desastre  eh?  Si,  un  desastre  total  piensa  Alberto.

En  el  viaje  de  regreso  decide  que  le  dirá  al  padre  todo  lo  que  ha  hecho,  solo  guardara  el  secreto  de  los  lobitos  de  rio,  le  contara  lo  del  búfalo,  los  mosquitos,  la  balacera,  todo.  Deberá  buscarle  mejores  compañeros  para  la  próxima,  gente  de  la  que  aprender  bien  a  manejarse  en  el  monte,  no  cree  que  unos  incapaces  de  prender  fuego  sean  muy  útiles  en  nada,  si  además  organizan  tiro  al  blanco  llenando  de  balas  el  monte,  bueno,  son  del  todo  irresponsables.  Peligrosos  como  compañeros  y  para  cualquiera  que  ande  por  el  monte.  Se  siente  aliviado  con  la  decisión  tomada,  como  liberado  de  una  carga.  Tampoco  ha  estado  mal  la  cacería,  no  agarro  nada  pero  se  enfrento  a  una  invasión  de  mosquitos,  a  la  embestida  furiosa  de  un  búfalo  y  a  fuego  amigo  graneado  sobre  su  posición,  para  ser  la  primera  salida  tampoco  está  mal,  nada  mal.