La misma sangre.

Hace  unos  años  Javier  Bauluz,  fotógrafo,  saco  una  serie  de  fotos,  en  una  playa  de  Cádiz.  Nada  sorprendente  excepto  porque,  en  la  playa,  el  cadáver  de  un  inmigrante,  dejado  por  la  resaca  marina,  en  la  arena,  no  impedía  a  nadie,  bañarse,  tomar  el  sol  o  jugar  a  la  paleta.  La  vida  seguía  su  curso,  inmune  a  la  muerte,  el  drama  de  la  inmigración,  la  desesperación  de  quienes  apuestan  su  vida  a  todo  o  nada,  buscando  comer,  cada  día  o  que  no  les  violen  y  les  maten,  quienes  tienen  armas  y  no  respetan  nada.  Los  años  pasan  y  el  drama  sigue,  honestamente,  seguirá  hasta  que  caiga  Europa  o  sean  exterminados,  los  pobres  de  África,  lo  que  pase  primero.  Bueno,  los  pobres  del  mundo,  los  que  por  un  extraño  deseo  de  querer  comer  cada  día,  tener  un  techo  y  a  poder  ser  una  vida,  nos  mudamos  a  Europa  o  Usa;  generando  tantos  problemas,  innumerables,  en  un  impulso  egoísta,  en  el  que  solo  pensamos  en  nosotros  y  no,  en  nuestro  lugar  de  destino.                                                                                 Los  años  pasan  y  el  problema,  con  vaivenes,  se  mantiene,  amaina  o  recrudece,  en  un  fluir  vital,  donde  nadie  es  inocente,  si  exceptuamos,  a  quienes  huyen  de  sus  hogares,  dispuestos  a  jugárselo  todo,  en  búsqueda  de  una  vida,  no  una  mejor,  simplemente,  una  vida.  Ver  en  las  noticias  ciertas  imágenes,  revuelve  el  estomago,  el  mío  sin  dudas;  investigar  un  poco  al  respecto,  también  y  pretender,  reducirlo  todo  a  si  los  Guardias  Civiles,  hacen  bien  o  mal  su  trabajo;  a  que  los  inmigrantes  desharrapados  y  para  colmo  negros,  deberían  quedarse  en  sus  casas,  sin  saber  que  muchos,  no  las  tienen;  o  dilucidar  si  Ceuta  y  Melilla,  son  frontera  de  España  o  la  frontera  sur,  de  la  Unión  Europea;  me  parece  inhumano  pero  extremadamente  humano  al  mismo  tiempo.  Queremos  conservar  nuestro  bienestar  y  si  el  precio,  es  que  haya  millones  de  personas,  bajo  el  umbral  de  pobreza,  pues,  entonces,  mala  suerte  para  ellos.  Solo  valemos  como  mano  de  obra  barata  y  hoy,  no  hace  ninguna  falta,  cuando  la  demanda  vuelva,  ya  les  instalaremos  en  contenedores  marinos,  sin  agua,  luz  ni  baños  y  les  haremos  trabajar  como  lo  que  son: esclavos.                                          Llevo  tiempo,  mucho,  demasiado,  sin  ver  a  Ibrahim  y  sus  amigos,  les  perdí  la  pista,  sus  teléfonos  no  están  operativos  e  igual,  volvieron  a  su  amado  Senegal. Como  me  dijo  Ibra,  para  ser  un  blanco,  merecía  ser  negro  pero  no  vivir  como  tal.  A  él,  le  decía  Negro,  es  de  una  piel  color  negro  retinto,  con  reflejos  azulados  y  reíamos  como  demonios,  cuando  yo  les  contaba  que  habia  inmigrado  en  avión  y  ellos  decían  que  eso  era  bien  de  blanco;  sus  historias  no  eran  de  risa,  se  ponían  serios  y  enumeraban  a  sus  amigos  que  quedaron,  jalonando  los  caminos  o  las  aguas.  Tipos  duros  pero  siempre  sonrientes,  bromeando,  burlándose  de  sí  mismos  y  de  la  vida,  que  por  suerte,  les  habia  hecho  negros  y  musulmanes.  Se  pusieron  serios,  cuando  mencione  al  diablo,  en  árabe,  no  por  un  posible  insulto  o  falta  de  respeto,  por  lo  erudito  del  nombre  que  me  sé  y  cuando  les  explique,  como  lo  habia  aprendido,  volvieron  las  carcajadas,  remate  diciéndoles  que  habia  sido  la  voluntad  de  Ala,  también  en  árabe,  lo  único  que se  decir  y  casi  me  dejan  para  el  arrastre  de  tantas  palmadas.  Tomábamos  te  negro,  ellos  amargo  como  la  vida,  yo  endulzándolo  un  poco  y  nos  contábamos  de  nuestras  tierras,  nuestra  gente  y  como  vivíamos.  Que extrañábamos  y  que  no.                                                                     Nos  unía  que  éramos  seres  humanos,  la  tragedia  de  haber  emigrado  y  por  tanto  inmigrado;  el  respeto  por  las  diferencias  del  otro  y  como  también  me  dijo  Ibra  una  noche:  si  nos  cortamos,  si  con  un  cuchillo  nos  cortáramos,  los  dos  sangraríamos,  sangre  roja  hermano,  de  negro  o  de  blanco,  es  la  misma. Es  imposible  que  me  leas  hermano,  imposible,  pero  hagamos  de  cuenta  de  que  sí;  te  quiero  y  te extraño,  Negro,  nuestros  hijos  no  llegaron  a  jugar  juntos,  café  con  leche,  decías.  Estos  días  te  llevo  en  la  cabeza  todo  el  rato,  en  las  Vallas,  los  inmigrantes  se  la  juegan  a  una  sola  carta  y  muchos  pierden,  seres  humanos  como  tú,  con  sangre  bien  roja,  como  la  mía. Espero  que  Ala  cuide  de  ti  y  los  tuyos;  mi  teléfono  es  el  mismo,  mi  diré,  por  ahora,  también;  en  el  gimnasio  ya  no  me  agarras,  cambie.  Cuídate  hermano,  cuídate  negro